о божественном

Я
пью кофе, курю кальян, иду смотреть на картины Пикассо в музей посасывая строчки Бродского. Вечером рисую в альбоме. Думаю: кто из друзей сможет приехать в субботу на дачу кушать креветки-гриль, собирать грибы. У меня герань цветет в куфне на подоконнике.

Он
спит в вагоне на смятой постели в твердых носках у туалета. В изголовье стоит наполовину полная (оптимист, бля) пивная бутылка. Небритое лицо набрякло снами. Глаза под веками испуганно шевелятся. Рядом никого, почти пустота, только запахи вокзальные и неясные изречения по громкой связи. Вскрики электровозов.

И между нами нет никакой разницы. Умри мы в один день, он кк он, я как я, после нас останется исчезающий след воспоминаний и пыль на вещах.

А у кого по другому? А у того, кто умудрится в следующее рождение протащить хотя бы в иде снов неосознанных понимание, что "Я и Он одинаковы. И ты". Вещи, статус, родных и друзей в следующую жизнь не протащить. Только одну мысль надо  с собой унести: я не это тело.